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第二十章
回家那天，是个晴天。
我从长途汽车上下来，身上只背着一个半旧的帆布包。包里东西不多：几件换洗衣裳、一叠被雨水打过的车票、还有那个空了的竹筒。铜印、帛书、笔记，留在云南了。我埋在怒江边那棵黄果树下面，一个不深不浅的坑里。它们该在那儿。那是楚家七代人的东西，应该和那棵树、那条江、那块土地待在一起。
我脸上的伤已经拆了线，留下一道从右颧骨到耳根的长疤。新肉是浅粉色的，被海风一吹还有点刺。我没告诉妻子具体怎么弄的，只说在南方出了点意外。她看见我时，明显吓了一跳，但什么也没问，只是伸手摸了摸那道疤，说：“还疼不疼？”我说：“不疼了。”她说：“那就好。”
女儿放学回来，扑进我怀里，抬头看见我的脸，愣了一下。她用小小的手指戳了戳我脸上的疤，问我：“爸爸，你脸上有只虫。”我笑出来，把她抱起来，说：“不是虫，是爸爸的记号。”她歪着脑袋想了想，说：“像条小路。”我亲了她一口，说：“对，是爸爸走过的小路。”
回来后的日子，像一条慢慢合拢的河。我在家具店的活重新接上了，每天早出晚归，日子过得平常。脸上的疤渐渐从粉色变成暗红，又变成浅褐，最后像一道旧伤，长在了我身上。出门在外，偶尔有人盯着多看两眼，我也无所谓。这脸还在，已经是最大的幸运。
海风大的夜里，我还是会醒。醒了就听。不是听它来，是听风。风里有海浪，有街边树叶的沙沙声，有远处渔船的笛声，就是没有那口井里的甜腥味。我再没有听到过那种声音。两颗牙送走了之后，我的胸口空了。不是丢了，是轻了，像卸掉了一根嵌在肋骨里的钉子。那钉子不在了，我也终于能睡个囫囵觉。
女儿渐渐长大，从那个喜欢在海边捡贝壳的小不点，变成了爱扎马尾辫的小学生。她再也没有提起过那个“没有脸的叔叔”。她的画纸上开始出现猫、房子、向日葵，还有我们一家三口牵手的画面。有时候我看着她专注画画的样子，会想起那年在幼儿园画的那张画。那个黑色的小人，像是从来没有存在过。
直到她八岁那年，我们一家去邻市走亲戚。路过一座旧货市场，她在个地摊前站住了。摊上堆着些从乡下收来的旧物件，有怀表、铜锁、银镯子，也有几面旧铜镜。女儿蹲下去，拿起一面巴掌大的铜镜，翻过来覆过去地看。那铜镜锈得厉害，镜面磨得模模糊糊的。妻子在旁催她：“脏，别乱碰。”女儿不听，跑到我面前，把铜镜往我手里塞，说：“爸爸，这个像你。”我接过镜子，往镜面里看了一眼。模糊的铜面里映出我的脸，带着那道长疤。我笑了一下，说：“哪像了？”她说：“就是像。”我摇了摇头，问摊主这铜镜多少钱。摊主说二十。我买了下来。女儿高兴得不行，说回家要摆在书桌上。妻子在旁笑：“二十块买个破铜片，不知道高兴个啥。”
回家后，我把铜镜放在书架上。它旧旧地靠在一排书旁边，像从时光里顺手捡回来的一片影子。女儿真的把它摆到了自己书桌上，还把捡来的几个贝壳放在镜子前面，说：“这样照镜子的时候，就像在海边。”那之后，这面铜镜就一直跟着她。有一天晚上，我起夜经过她房间，看见铜镜在月光里泛着一层幽幽的淡光。我走进去，想把镜子转个方向。手刚碰到，听见极轻极轻的“嗡”一声，像铜片在空气里颤了一下。我拿起来看，镜面里黑沉沉的，只有我的脸，像隔着一层雾。
我放下镜子，又看了一眼熟睡中的女儿。她嘴角弯弯的，不知梦到什么好事。我退出房间，轻轻带上门。回到卧室，我没有开灯，在床头坐了一会儿。胸口的空处似乎又跳了一下，极轻，极远，像水底有鱼尾轻轻扫过。我捂着心口，知道那不是真的心跳。那只是记忆。记忆最会挑时候，往你最软的地方戳一下。
第二天，我把那面铜镜从女儿房间拿了出来，放进了我书房抽屉的最深处。女儿问起来，我说：“这镜子太旧了，爸爸给你买面新的。”她撅了撅嘴，倒也没闹。我后来真给她买了面小圆镜，粉色的，带朵塑料花。她很喜欢，天天摆在书桌上，对着镜子梳头发。那面旧铜镜就留在我的抽屉里，再没拿出来过。
我有时会打开那个抽屉，看看它。它安安静静地躺在那里，像一潭永远沉睡的水。我没有再照过它。有些东西，不照也罢。
日子就这么过了下去。海风一阵一阵地吹，孩子一天一天地长。我头发白了几根，妻子笑我，说我是“帅老头”。我呲牙一乐。镜子里的我，眼角的纹路深了，脸上的疤也淡了。可那双眼睛还是亮的，像刚从地下出来时那样。
我会想起从前的那些人。老痞，狗子，谭二，阿尼翁。想起云南的大山，怒江的水声，黄果树下那个灰白色的影子。有时正干着活，刨花从手边落下来，我会突然走神。同事喊我，我才回神。那些人和地方，已经像上辈子的事了。可它们时不时地回来，不吵不闹，就在那里，像海水一遍遍漫过沙滩。
有一次，妻子收拾旧物，翻出我当年的帆布包。包里有个小暗袋，她没注意，里面还留着一张纸。我拿出来一看，是父亲当年写的那张：“第七代楚临，未献面，未丧志。可出。吾辈可安。”纸已经泛黄，字迹有些晕开了。我把它叠好，重新放回了暗袋里。然后我把包放进了衣柜最上层。
女儿十岁生日那天，我们在家给她庆祝。她许愿的时候，闭着眼睛，小脸被蛋糕上的蜡烛映得红扑扑的。吹完蜡烛，她抱住我，说：“爸爸，我有个秘密想告诉你。”我笑着问：“什么秘密？”她凑到我耳边，压低声音说：“我昨天梦到奶奶了。她说她要走了，让我好好照顾你。”我愣了一下，把她抱紧。没说话。孩子又补了一句：“奶奶的衣服是白色的，长得和你可像了。”我“嗯”了一声，鼻子有点酸。
那一晚，我坐在阳台上，抽了根很长的烟。海风把烟灰吹得乱飞。我望着远处黑沉沉的海面，像看见一个灰白色的影子，越来越远，越来越淡，最后化进了天边的星光里。
“走了好。”我低声说，“别回头。”
我掐灭烟，转身回了屋。女儿已经睡下，手里还捏着一块没有吃完的蛋糕。妻子在厨房收拾。我走过去，从后面抱住她。她笑：“发什么神经。”我没说话，把脸埋进她头发里。她的头发里有厨房的油烟味，也有海风留下的咸味。这些气味拼在一起，就是家的味道。
此后很多年，我再也没有梦到过那座墓。也没有梦到过井、面具、铜镜。偶尔会梦到狗子，梦到他坐在河滩上，笑着朝我扔石子。梦到老痞，叼着烟，骂我走路太慢。梦到谭二，单腿站在江边，手里拄着那根乌黑的木拐。梦到阿尼翁，坐在竹楼前，抽着水烟。也梦到我爸，坐在老宅的旧藤椅上，看着我，不说话。还梦到她。穿着灰白衣服，站在黄果树下，朝我摆手。
我知道，他们都还在。在另一个地方，用他们的方式，守着我往前走。
那年冬天，我回了趟云南。一个人。去了老鸦坡，坡上那棵老树还在，像什么都没变。谭二的小屋已经塌了，只剩下几根木桩子。我去他坟前，倒了一碗酒。又去了黄果树。树还在，江还在。我在树下坐了一整个下午，听江风把树枝吹得哗哗响。临走时，我在树根旁挖了个浅坑，把谭二送我的那枚平安结埋了进去。上面压了块石头。石头不大，灰白色的，像从地底下长出来的。
然后我回了家。
此去经年，天高水长。楚家的债，到我这里清了。往后的路，都是新的。
我牵着我女儿的手，走在海边的风里。她跑，我就追。她笑，我也笑。脸上的疤不疼了，像条走熟的小路。
海风吹得人睁不开眼。我把帽子往下压了压，朝远处看去。海平线亮得发白，像是天地之间开了一道缝。缝里面有什么，我不知道。也不想知道。
我只要走好眼前这段路，陪着她长大。
就够了。
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回家那天，是个晴天。
我从长途汽车上下来，身上只背着一个半旧的帆布包。包里东西不多：几件换洗衣裳、一叠被雨水打过的车票、还有那个空了的竹筒。铜印、帛书、笔记，留在云南了。我埋在怒江边那棵黄果树下面，一个不深不浅的坑里。它们该在那儿。那是楚家七代人的东西，应该和那棵树、那条江、那块土地待在一起。
我脸上的伤已经拆了线，留下一道从右颧骨到耳根的长疤。新肉是浅粉色的，被海风一吹还有点刺。我没告诉妻子具体怎么弄的，只说在南方出了点意外。她看见我时，明显吓了一跳，但什么也没问，只是伸手摸了摸那道疤，说：“还疼不疼？”我说：“不疼了。”她说：“那就好。”
女儿放学回来，扑进我怀里，抬头看见我的脸，愣了一下。她用小小的手指戳了戳我脸上的疤，问我：“爸爸，你脸上有只虫。”我笑出来，把她抱起来，说：“不是虫，是爸爸的记号。”她歪着脑袋想了想，说：“像条小路。”我亲了她一口，说：“对，是爸爸走过的小路。”
回来后的日子，像一条慢慢合拢的河。我在家具店的活重新接上了，每天早出晚归，日子过得平常。脸上的疤渐渐从粉色变成暗红，又变成浅褐，最后像一道旧伤，长在了我身上。出门在外，偶尔有人盯着多看两眼，我也无所谓。这脸还在，已经是最大的幸运。
海风大的夜里，我还是会醒。醒了就听。不是听它来，是听风。风里有海浪，有街边树叶的沙沙声，有远处渔船的笛声，就是没有那口井里的甜腥味。我再没有听到过那种声音。两颗牙送走了之后，我的胸口空了。不是丢了，是轻了，像卸掉了一根嵌在肋骨里的钉子。那钉子不在了，我也终于能睡个囫囵觉。
女儿渐渐长大，从那个喜欢在海边捡贝壳的小不点，变成了爱扎马尾辫的小学生。她再也没有提起过那个“没有脸的叔叔”。她的画纸上开始出现猫、房子、向日葵，还有我们一家三口牵手的画面。有时候我看着她专注画画的样子，会想起那年在幼儿园画的那张画。那个黑色的小人，像是从来没有存在过。
直到她八岁那年，我们一家去邻市走亲戚。路过一座旧货市场，她在个地摊前站住了。摊上堆着些从乡下收来的旧物件，有怀表、铜锁、银镯子，也有几面旧铜镜。女儿蹲下去，拿起一面巴掌大的铜镜，翻过来覆过去地看。那铜镜锈得厉害，镜面磨得模模糊糊的。妻子在旁催她：“脏，别乱碰。”女儿不听，跑到我面前，把铜镜往我手里塞，说：“爸爸，这个像你。”我接过镜子，往镜面里看了一眼。模糊的铜面里映出我的脸，带着那道长疤。我笑了一下，说：“哪像了？”她说：“就是像。”我摇了摇头，问摊主这铜镜多少钱。摊主说二十。我买了下来。女儿高兴得不行，说回家要摆在书桌上。妻子在旁笑：“二十块买个破铜片，不知道高兴个啥。”
回家后，我把铜镜放在书架上。它旧旧地靠在一排书旁边，像从时光里顺手捡回来的一片影子。女儿真的把它摆到了自己书桌上，还把捡来的几个贝壳放在镜子前面，说：“这样照镜子的时候，就像在海边。”那之后，这面铜镜就一直跟着她。有一天晚上，我起夜经过她房间，看见铜镜在月光里泛着一层幽幽的淡光。我走进去，想把镜子转个方向。手刚碰到，听见极轻极轻的“嗡”一声，像铜片在空气里颤了一下。我拿起来看，镜面里黑沉沉的，只有我的脸，像隔着一层雾。
我放下镜子，又看了一眼熟睡中的女儿。她嘴角弯弯的，不知梦到什么好事。我退出房间，轻轻带上门。回到卧室，我没有开灯，在床头坐了一会儿。胸口的空处似乎又跳了一下，极轻，极远，像水底有鱼尾轻轻扫过。我捂着心口，知道那不是真的心跳。那只是记忆。记忆最会挑时候，往你最软的地方戳一下。
第二天，我把那面铜镜从女儿房间拿了出来，放进了我书房抽屉的最深处。女儿问起来，我说：“这镜子太旧了，爸爸给你买面新的。”她撅了撅嘴，倒也没闹。我后来真给她买了面小圆镜，粉色的，带朵塑料花。她很喜欢，天天摆在书桌上，对着镜子梳头发。那面旧铜镜就留在我的抽屉里，再没拿出来过。
我有时会打开那个抽屉，看看它。它安安静静地躺在那里，像一潭永远沉睡的水。我没有再照过它。有些东西，不照也罢。
日子就这么过了下去。海风一阵一阵地吹，孩子一天一天地长。我头发白了几根，妻子笑我，说我是“帅老头”。我呲牙一乐。镜子里的我，眼角的纹路深了，脸上的疤也淡了。可那双眼睛还是亮的，像刚从地下出来时那样。
我会想起从前的那些人。老痞，狗子，谭二，阿尼翁。想起云南的大山，怒江的水声，黄果树下那个灰白色的影子。有时正干着活，刨花从手边落下来，我会突然走神。同事喊我，我才回神。那些人和地方，已经像上辈子的事了。可它们时不时地回来，不吵不闹，就在那里，像海水一遍遍漫过沙滩。
有一次，妻子收拾旧物，翻出我当年的帆布包。包里有个小暗袋，她没注意，里面还留着一张纸。我拿出来一看，是父亲当年写的那张：“第七代楚临，未献面，未丧志。可出。吾辈可安。”纸已经泛黄，字迹有些晕开了。我把它叠好，重新放回了暗袋里。然后我把包放进了衣柜最上层。
女儿十岁生日那天，我们在家给她庆祝。她许愿的时候，闭着眼睛，小脸被蛋糕上的蜡烛映得红扑扑的。吹完蜡烛，她抱住我，说：“爸爸，我有个秘密想告诉你。”我笑着问：“什么秘密？”她凑到我耳边，压低声音说：“我昨天梦到奶奶了。她说她要走了，让我好好照顾你。”我愣了一下，把她抱紧。没说话。孩子又补了一句：“奶奶的衣服是白色的，长得和你可像了。”我“嗯”了一声，鼻子有点酸。
那一晚，我坐在阳台上，抽了根很长的烟。海风把烟灰吹得乱飞。我望着远处黑沉沉的海面，像看见一个灰白色的影子，越来越远，越来越淡，最后化进了天边的星光里。
“走了好。”我低声说，“别回头。”
我掐灭烟，转身回了屋。女儿已经睡下，手里还捏着一块没有吃完的蛋糕。妻子在厨房收拾。我走过去，从后面抱住她。她笑：“发什么神经。”我没说话，把脸埋进她头发里。她的头发里有厨房的油烟味，也有海风留下的咸味。这些气味拼在一起，就是家的味道。
此后很多年，我再也没有梦到过那座墓。也没有梦到过井、面具、铜镜。偶尔会梦到狗子，梦到他坐在河滩上，笑着朝我扔石子。梦到老痞，叼着烟，骂我走路太慢。梦到谭二，单腿站在江边，手里拄着那根乌黑的木拐。梦到阿尼翁，坐在竹楼前，抽着水烟。也梦到我爸，坐在老宅的旧藤椅上，看着我，不说话。还梦到她。穿着灰白衣服，站在黄果树下，朝我摆手。
我知道，他们都还在。在另一个地方，用他们的方式，守着我往前走。
那年冬天，我回了趟云南。一个人。去了老鸦坡，坡上那棵老树还在，像什么都没变。谭二的小屋已经塌了，只剩下几根木桩子。我去他坟前，倒了一碗酒。又去了黄果树。树还在，江还在。我在树下坐了一整个下午，听江风把树枝吹得哗哗响。临走时，我在树根旁挖了个浅坑，把谭二送我的那枚平安结埋了进去。上面压了块石头。石头不大，灰白色的，像从地底下长出来的。
然后我回了家。
此去经年，天高水长。楚家的债，到我这里清了。往后的路，都是新的。
我牵着我女儿的手，走在海边的风里。她跑，我就追。她笑，我也笑。脸上的疤不疼了，像条走熟的小路。
海风吹得人睁不开眼。我把帽子往下压了压，朝远处看去。海平线亮得发白，像是天地之间开了一道缝。缝里面有什么，我不知道。也不想知道。
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